Giacomo Joyce

Романтика в душе, романтика в теле. Вот только жаль, что Она — это они, а они — это не Они, а всего лишь недостижимая мечта и обрывки воспоминаний. Увы и ах. В остальном же — потрясающе! Да и пусть циник, ворча и охая, видит своё, а вы не верьте, ведь каждый влюблённый увидит здесь Их, пока не настанет пора вставать с постели "жены любовника своей жены", то есть ещё до первых петухов. А потом только дамская шляпка, алый цветок на полях и зонтик, сложенный. Как-то безрадостно всё, не находите? Впрочем, если действительно любишь Её, то должен любить и её зонтик, а это уже всё-таки внушает хоть какой-то оптимизм.

Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток! Он жжет огнем, едва в уста проник; Но пьющий пламя подавляет крик И славословит бешено средь пыток.

Страсть. Алого цвета Страсть. Дикая, необузданная. Вожделение, притяжение, непреодолимое влечение. Строки, насквозь пропитанные запахом Страсти. Нескончаемый поток слов, переплетенных в сложном узоре. Слова, как кружево бархатно-черного цвета, накинутое на голое тело. Кровь, бегущая по венам в бешенном темпе, рвущаяся, просящаяся наружу. Ее не удержать...Чувства, переполняющие собой все пространство, льющиеся через край, как жгучий летний мед. Зов тела, инстинкты неподвластные воле, они притягивают, манят, влекут, поют сладкими голосами, как призрачные Сирены. Шаги по тонкому канату с закрытыми глазами... через пропасть... на запах Женщины... Вечный танец Любви, беспрерывный, неистовый, сводящий с ума. Танец Мужчины и Женщины, сопровождаемый томными выдохами, вскриками... Два тела, завязанные в узел, с которых градом льется пот, источая терпкий, ни с чем не сравнимый запах сумасшедшего Зова.

Она стоит рядом со мной, бледная и озябшая, окутанная тенями темного как грех нефа, тонкий локоть ее возле моей руки. Ее тело еще помнит трепет того сырого, затянутого туманом утра, торопливые факелы, жестокие глаза. Ее душа полна печали, она дрожит и вот-вот заплачет. Не плачь по мне, о дщерь Иерусалимская!

Бросает ведь в дрожь, да?

Прекрасный рассказ! Гениальный! Интимный. Не допускающий того, чтобы о нем говорили в открытую, всеми нужными словами. Истинная Страсть, безумная Страсть...Перед глазами рисуется образ еврейской девушки с оливковой кожей и глазами антилопы, гибкое томно изогнутое тело, зовущее, утомленное, требовательное... И мужчина, безропотно повинующийся, влекомый, охмуренный... В любимые, однозначно!

Дальше...

Читать, как мне кажется, этот рассказ надо очень быстро, не останавливаясь особо на знаках препинания, как некоторые экзальтированные поэты читают свои стихи - быстрым заунывным и протяжным бубнением. Одно прочтение не поможет. Надо раза три. И тогда рассказ превратится в картину. Здесь мазок, там мазок. Или в непрерывные взрывы красок под непонятную, но такую притягательную мелодию...

Рассказ объемом в несколько страниц произвел на меня, одним словом, крайне приятное впечатление. Но как можно прочитать, например, того же "Улисса", созданного в такой же манере потока сознания, честное слово, не представляю. Но когда-нибудь попробую.

9 / 10