Anything

— Ты имеешь в виду ту часть, где ты спал в моей постели в одной из моих рубашек? — Фред ухмыльнулся.

— Она просто все еще пахла тобой... — пробормотал парень, и улыбка Фреда смягчилась.

— Не смущайся, Джорджи, — сказал он. — Если тебе от этого полегчает, я несколько недель таскал твое ухо с собой.

— Что ты делал? — брови Джорджа взлетели вверх.

— Да, тебе не послышалось, — Фред кивнул. — Твое ухо

Фестралы.

Интересно, сколько людей сейчас могут их видеть, после всех этих смертей?

Несмотря на то, что Джордж сидел в Норе, в доме своего детства, за обеденным столом, окруженный семьей и друзьями, стрелка Джорджа все еще указывала на Потерянный.