Инка

Инка, Инка, какая же ты оказалась скучная. Не спасли тебя ни витиеватость слов, ни вычурность фраз, ни мистическо-магический ореол, созданный вокруг тебя твоим создателем на страницах этого длинного романа. Да, знаю, что есть книги куда большего объема, но здесь длина измеряется мной исключительно многословностью, которая не совсем оправдана, как по мне. Ведь любой абзац можно сократить как минимум раза в два, если убрать словесную "вышивку", что не сильно влияет на суть, но делает красивую "окантовочку" и демонстрирует степень авторского умения жонглировать словами. Просто пример:

Паренек сначала смутился, на щеках его разлились два пунцовых озерца, но потом он нахохлился, расправил спину и попытался объяснить. Говорил он с трудом, долго и кропотливо подбирая слова, словно изъяснялся на иноземном, но недавно освоенном языке. Но, несмотря на его сбивчивый рассказ, Инкины глазенки все более округлялись, тревожно увлажнялись, растерянно бегали и метались. Крохи, шелуху, неказисто подклеенные друг к другу, раскуроченные, лишенные ударений и блеска слова тараканчика приходилось очищать, промывать, лечить, полировать, а потом уж переводить на понятный и привычный для Инки язык. Те скудные, обрывочные факты, которые ей удалось расшифровать, понять и домыслить, развернулись в ее сознании в виде трагических, полных страдания, слез и боли картин, что достойны кисти ведущих живописцев и резца лучших скульпторов мира.

Вот и с автором, как с этим пареньком, приходится фильтровать, мысленно удалять лишнее, чтобы вычленить суть. Хотя в данном случае вечное "что же хотел сказать художник" в половине текста является вторичным, так как на первом плане у автора явно иное - именно паутина из слов, куда она всячески пытается затянуть читателя. Но, увы, я бы и рада, да не получалось. Изящность слога, красивые слова, в обилии которых тонет смысл. Это как претензия даже не на "кружево", а на целый особенный орнамент, в который складывается этот длинный "домотканный гобелен". Не скрою, такой текст вначале впечатлил, но я от него быстро устала.

Самое забавное, что такая подача уместна, но с ней просто-напросто случился перебор. Это когда красивое платье пытаются ещё больше украсить, прикалывая все броши и декоративные булавки, что имеются в шкатулке его хозяйки. А потом ещё перегрузить аксессуарами. Тяжеловесно выходит. И слишком сильно все напяленные "рюшечки" отвлекают от самого платья. Но может так и было задумано?

А теперь не самое забавное - мало что происходит. Основную часть книги Инка бродит по городу и всё. Нет, она в это время о чем-то думает и мечтает, но всё всегда сводится к одному и тому же - как ей плохо в этом мире, как тяжело в океане людском, какая она вся не такая и какие все вокруг примитивные и отвратительные. Инка не вызывает ни симпатии, ни сочувствия. И чем дальше, тем больше. Здесь слишком много отдано случаю. Волшебство, конечно, нужная штука, удачу мы все периодически зовём, но чтобы постоянно... Причем Инке ведь реально везёт. Но она всё ноет, ноет, ноет и всё мечтает о возвращении волшебника Уаскаро, что из учителя превратился в возлюбленного. Она бродит, бродит, бродит... И бродит. Случаются какие-то эпизоды, как знакомства с "Млечным путем" или Азалией, как происшествие с туристической конторой, где Инка работала, где Огненный дед танцует свой танец жизни и смерти. Но по сути вокруг только пустота её восприятия этого мира: девушку ничего не наполняет, практически ничего не трогает, кроме своих внутренних проблем и несбыточных мечтаний о чем-то ином. Ей, конечно, снова повезёт. И снова. В итоге очередной вариант Золушки со сказочной концовкой.

Хочется отметить присутствие в романе индейской мифологии, с которой связано имя героини. Это внесло свою изюминку. Но опять это всё вкраплениями, мутными пятнами, странными явлениями. Этому всему всё же удаётся создать мистическую атмосферу, но сама Инка своим присущим всем подросткам нытьем всю эту мистику разбивает. Необычная? Да полно таких. Не такая? Очень даже такая, зацикленная на себе девица, которая предпочитает плыть по течению и грезить о чем-то, но не делать. Это судьба должна подкидывать ей шансы, а она вольна отказываться от них, чтобы дождаться своего Уаскаро. Девичья мечта опять всё о том же - принц и замок. В данном случае в роди замка иной объект, что, в принципе, сути никак не меняет.

Инка плетёт амулеты из фасолин и пуговиц, живёт не любовью даже, а так, стародавней мимолётностью, цедит приветствия сквозь зубы, сторонится людей, интересуется ими разве что в пору гололёда — смешные же — или когда они суетятся на пёстром, весёлом рынке в выходной день, но и тут предпочтёт им звёздное небо и его неведомую жизнь. Отбирает содержимое своей жизни тщательней, чем придирчивый повар — овощи для салата, всюду оставляет за собой возмущённый шёпоток знакомых, а что за радости ей ведомы — я не знаю. Так она и влачит невзрачную жизнь, пока однажды её не находит мужчина с миндальной кожей, грацией ягуара и именем древнего императора, чтобы увезти на шикарной сияющей машине к новой жизни, где будут взлёты, падения, снова взлёты, мистика и ястребиные перья.

Только я вот не верю, хоть и завораживают пиктограммы и вообще красиво выходит порой. Не верю, что чудеса случаются с теми, кто в мыслях разделил людей на десяток видов - на жадных, придирчивых, самоуверенных, на женщин-скунсов и мужчин-стервятников, или прочих, раздражающих её, Инку, разными своими повадками, - и ни для кого из этих людей не нашёл тёплого слова. Потому что чудеса совсем не обязательно приходят в обличье мужчины, красивого как безделушка, чаще ждут, пока заметишь, протянешь руку — а если не ждёшь ничего хорошего, разве протянешь? И кажется мне, чтобы быть особенной, не обязательно заселять окружающий мир чудовищами. Даже лучше не надо.

"...внимания не больше, чем на обявления о продаже аккордеонов". Два дня с упоением в метро читала книгу, на обложке которой было написано «кофейно-мистическая история». И она действительно кофейная, с привкусом сладкой булочки, воздушного крема, сумрака вечерних улиц и запаха легкого сумасшествия. И я два дня упивалась этим запахом, искренне не воспринимая кофе. Запахом, языком и бесконечными метафорами. История о девушке, плетушей талисманы и амулеты, которая в каждой вещи видит что-то особенное, никогда не одевая ничего дважды. Практически. Которая несуразно-красива, худощаво-очаровательна и искренне притягательна. Она сама, кажется, пропитана травами, мехами и легкой дымкой не то кальяна, не то трубки мира. История о девушке, встретившей точно такого же мужчину, плетущего встречи и обучающего правильному пути. История о трогательно-необычных людях и чистейше-высокой любви. Улья Нова и ее «Инка» заставляют даже дышать чуть-чуть по-другому, ища запах кофе и почему-то корицы. Из того, что захватывает, затаив дыхание от первой страницы и дальше.